Stillicidi (o altre confessioni su me stesso)

Nutro un'ammirazione profonda per quelle persone che sembrano conoscere il segreto per estendere la durata del giorno a un numero d'ore maggiore rispetto alle ventiquattro canoniche.
Col tempo ho compreso che in effetti non c'è alcun segreto: basta velocizzare i tempi. Dormire cinque ore anziché otto, leggere duecento pagine al giorno e non venti, scriverne dieci anziché una, vedere un film e contemporaneamente aggiornare il blog e i vari account personali disseminati sul web, mangiare e intanto ascoltare l'audio del corso di aggiornamento professionale...
Ma io non ne sono capace. Non riesco a spingermi oltre l'esecuzione di una singola azione con durata limitata, e la conseguenza é: lentezza endemica che tende a rallentarsi ulteriormente.
Le mie letture, la scrittura di novelle o l'inseguimento di idee per il nuovo post del blog: sono stillicidi, pur sempre piacevoli ma comunque stillicidi che si centellinano lungo tempi dilatatissimi. Settimane per ultimare la lettura di un romanzo; mesi per concludere un racconto; giornate che si sommano le une alle altre cumulando attività al rallentatore, ammonticchiando granello su granello, costantemente alternate agli obblighi fisiologici (ecco, almeno su quelli sono preciso e tempestivo: nutrimento, sonno, relax, sesso, ginnastica, meditazione... su questi fondamentali non sgarro mai, anche perché nel corso degli anni ho dovuto affrontare periodi in cui questi forndamentali, separatamente o talvolta tutti insieme, non erano praticabili, e ho sperimentato quanto la loro assenza incida sul mio equilibrio psicofisico).
Naturalmente ci sono anche altre questioni essenziali quantunque non necessariamente gradite (tipo le quotidiane otto ore lavorative necessarie per generare un reddito...) e il quadro è completo. 
Però, proprio per effetto dell'eccessivo trascorrere del tempo, nel momento in cui concludo una lettura protrattasi alla media di poche pagine al giorno, o termino la stesura interminabile di uno scritto, o vengo a capo di qualunque altra cosa durata più a lungo del dovuto, ho una sensazione di leggerezza improvvisa. Mi pare di rinascere: un respiro profondo e via, pronto a ricominciare.
Sono queste reincarnazioni in un me stesso ancora vivente che mi aiutano a rigenerarmi come se fossi davvero all'inizio di una nuova vita. Forse è la spiegazione al perché una parte di me resta sempre un po' bambina, e quando mi chiedono quanti anni ho sono costantemente tentato di rispondere: 13... più 30.